Chapitre
XII
Où
l'on voit B et P à fleur de peau
C'était
au temps de leur glorieuse cohabitation parisienne dans un immeuble
tranquille au 75 ter rue des Lilas. Un été, par les fenêtres
ouvertes, le passant tendant l'oreille pouvait parfois entendre une
petite chanson enfantine : « Moi j'm'en fous, j'ai du poil aux
pattes, quand j'm'ennuie, j'me fais des p'tites nattes. »
Il
est bien entendu que jamais B et P n'auraient arboré des tresses sur
leurs mollets. Mais y avaient-elles déjà songé ?
Un
soir de déprime, elles en avaient conclu que, oui, les poils
occupaient une place importante dans leurs vies. Au début de la
soirée, au moment où elles s'abreuvaient abondamment de thé, elles
évoquèrent simplement le fait qu'il n'était pas simple d'être
femme et velue. À la fin de la soirée, au moment où elles avaient
sorti leur collection de petits verres qu'elles remplissaient de
gnôle, elles braillaient dans le couloir qu'elles n'allaient tout de
même pas s'épiler au lance-flamme sous prétexte de se plier à une
mode qui finirait de toutes façons par être dépassée.
« Tu
vas voir, dans dix ans, être poilue ça sera top classe.
-
Ouais. Il me semble d'ailleurs qu'on a pris de l'avance. »
Une
saison plus tard, B poireautait devant la piscine face à l'enseigne
de pharmacie qui lui rappelait de son gai vert clignotant qu'il
faisait huit degrés et que P était de plus en plus en retard. Son
téléphone n'arrêtait pas de biper mais elle ne se sentait pas
tenue de lire les abondantes excuses de son amie. D'ailleurs, elle
avait anticipé. Avant de monter dans le métro, elle avait envoyé :
« Je sais que tu seras en retard. Ne perds pas ton temps à
t'excuser. Grouille-toi. » Puis : « Ça caille. Merci. »
Cependant, son téléphone se mit à sonner de manière stressante.
Elle l'ignora. Cela faisait bien maintenant vingt-et-une minutes, lui
rappela joyeusement l'enseigne pharmaceutique. Elle se dit qu'elle
n'avait finalement rien de beaucoup mieux à faire. Le téléphone
insista. Battue, elle décrocha:
« Ouiiii
?
-
B, s'il-te-plaît… je comprends que tu m'en veuilles, mais là je
te jure …
-
T'es où ?
-
T'as pas eu mes messages ?
-
Non.
-
Heu, chez nous ...
-
Ah ? Tiens donc.
- … mais viens vite, il se passe un truc affreux. »
Il
y avait des larmes dans la voix de P. Paniquée, B démarra en trombe
et remonta le boulevard à une telle vitesse que son sac lui cinglait
les jambes et son écharpe lui bouchait la vue. Elle avait provoqué
plusieurs carambolages piétonniers mais c'est heureusement encore en
vie qu'elle appuya plusieurs fois sur la sonnette de l'interphone. P
ne lui ouvrit pas. B, au comble de l'anxiété, renversa plusieurs
fois son sac avant de trouver la clef. C'est totalement affolée,
essoufflée, suante, culpabilisée, qu'elle lâcha sac et manteau
devant la porte à peine claquée.
The
Hives braillaient dans l'appartement. Ça sentait le brûlé. Aucune
trace de P. Ah si, quelque chose qui avait dû être liquide
débordait de la gazinière et un filet rouge brun menait jusqu'à la
salle d'eau. B se cogna contre la porte verrouillée.
« T'es
là d'dans ? Ouvre-moi ! Qu'est-ce qu'il se passe ?
-
Je peux pas ouvrir.
-
Si.
-
Non.
-
Si.
-
Non.
-
Mais pourquoi enfin ? Pourquoi ? »
Pas
du tout rassurée, B se mit à frapper violemment et en rythme :
« Boum
boum boum - Ouvre! - Boum boum boum - Ouvre! - Boum boum boum
-
Chuuut !
-
Alors ouvre!
-
Non.
-
Si.
-
Non.
-
Boum boum boum
-
Attends ! Ecoute, je vais t'ouvrir mais tu vas fermer les yeux.
- Mais Qu'est-ce qu'il t'arrive ? Hurla B, horrifiée."
P
gisait sur le sol, enroulée dans une serviette de bain bleu pastel,
le téléphone portable à la main. Reliée à elle, des fils
caramélisés formaient comme une étoile. Des bandes de tissus, une
casserole remplie d'une pâte épaisse et brune - une tartine de
camembert aussi, nota mentalement B - étaient éparpillés sur le
carrelage. Au mur, des traces de mains brunâtres. Une cuillère en
bois cassée, puis une en plastique fondue - une louche aussi, nota
mentalement B - envahissaient le fond de la baignoire. Avec
précaution, B s'approcha. Elle voulut retirer une pile de livres du
tabouret pour s'y asseoir afin d'aider son amie à se relever ;
le premier de la pile lui resta collé à la main.
« Mais
enfin, qu'est-ce que t'as fait ? gronda B.
-
À ton avis ? hoqueta P.
-
Montre.
-
Non.
-
Si.
-
Non.
-
Si.
-
Enfin andouille, tu vas pas rester comme ça ?
-
Si.
-
Montre.
-
D'accord, mais ferme les yeux.
-
D'accord. »
P
souleva 1 centimètre carré de la serviette bleu pastel à hauteur
de sa cuisse. B entrevit un bout de bande de tissu entouré d'une
boursouflure. Puis P, prenant son courage à deux mains, ôta la
serviette. Deux bandes sur la cuisse gauche et trois sur le mollet
droit - ainsi qu'une sur la plante du pied, nota mentalement B.
« Je
peux pas les retirer, couina lamentablement P.
-Ben
va falloir.
-
Noooon, recouina lamentablement P.
-
Comment as-tu pu te foutre dans une situation pareille ?
-
Mais j'ai fait un test.
-
Où ça ?
-
Sur le pied.
-
Ah oui ? Concluant ?
-
Non.
-
Pourquoi t'as continué ?
-
Ben je me suis dit que la plante du pied c'était de toutes façons
sensible.
-Bon. »
Du
dialogue qui suivit émergea d'abord le fait que P avait voulu
expérimenter diverses méthodes et diverses substances. L'une
d'entre elles collait sans se figer mais n'arrachait rien tandis que
l'autre se solidifiait rapidement et restait collée par endroits. Le
point commun de ces deux expériences était : « ça
brûûûûle ».
Effectivement,
les parties pileuses du corps de P étaient rouges ou enduites de
cire solide ou liquide, ou les deux. La serviette était collée à
sa cuisse. Il y eut un temps de réflexion pendant lequel P hurlait
des gros mots en tirant sur quelque chose vers son entrejambe, alors
que B cherchait à dégager la baignoire.
Du
dialogue qui suivit émergea le fait qu'il fallait absolument :
réussir à nettoyer P, et lui fournir un secours médical. B eut
l'idée de verser de l'huile sur les parties collées de son amie
pour faire glisser la cire figée. C'est comme ça que P se trouva
dans la baignoire, se tortillant pour que le bout de la serviette qui
n'était pas collé recouvre un peu de sa nudité pendant que B
l'aspergeait d'huile d'olive.
Une
bouteille de D'Addatto plus tard, B se releva. Elle sortit de la
salle de bain. Elle revint avec une tabatière en cuir.
« Mords
ça.
-
Ça va pas non ?
-Mords
ça. Tu vas pas rester comme ça hein ?
-
Si. T'iras faire les courses, tu m'apporteras des livres, je vais
rester dans la salle d'eau toute ma vie.
-
Mords ça.
-
Non, j'veux pas. »
B
sortit à nouveau de la salle de bain. Elle revint avec la bouteille
de gnôle.
« Bois
ça.
-
Pffff.
-
Mords ça.
-Pffff. »
P
but et mordit. B inspira puis elle s'attaqua à une des bandes du
mollet. Elle expira tandis qu'un hurlement de fauve retentit dans
l'immeuble du 75 ter rue des Lilas.
« J'peux
pas l'enlever, soupira B.
-
M'en fous, j'veux pas que tu l'enlèves.
-
On va aller aux urgences.
-
Quoi ?
-
Lève-toi.
-
Jamais. J'ai ma dignité.
-
Écoute, et B baissa la voix et se mit à parler lentement comme
lorsqu'on s'adresse à un enfant qui refuse qu'on observe son nez
dans lequel il vient d'enfoncer une perle en plastique, tu sais ce
qui passe au cinéma ce soir ?
-
Non ?
-
Les Onze Fiorretti de François d'Assise.
-
Ah bon ?
-
J'ai des places gratuites.
-
Ah oui ?
-
Tu veux y aller ?
P
ne répondit pas.
-
Tu veux y aller oui ou merde ? »
Un
deuxième hurlement déchira l'atmosphère paisible de l'immeuble du
75 ter rue des Lilas.
-
Me crie pas dessus.
-
Je ne te crie pas dessus, hurla B, il est simplement hors de question
que tu restes dans cette foutue salle de bains. On va aux urgences.
-
J'veux pas. Tu vois comment t'es, plus tard tu m'abandonneras dans un
hospice.
-
Si tu continues à m'emmerder comme ça, y a des chances, répondit B
en portant la bouteille de gnôle à sa bouche. »
La
mort dans l'âme, P se redressa. Et titubant et boitant s'en alla
chercher de quoi se vêtir tandis que B saisissait son téléphone.
Le
taxi qui s'arrêta devant le 75 ter rue des Lilas n'osa poser aucune
question, écartelé entre rire et pitié. B soutenait P qui émettait
un râle rageur à chaque mouvement, se déplaçant le corps raidi,
un peu comme une sorte de canard transi. Elle portait plusieurs
tee-shirts troués les uns sur les autres et une jupe à volants.
Afin de conserver un peu de ce qu'elle appelait sa dignité elle
avait recouvert le tout d'un Perfecto rouge. Et portait une paire de
lunettes noires, nota mentalement B.
« Petit
accident de la vie domestique, j'vais la larguer à l'hospice »,
grommela B à l'attention de la voisine du dessus postée sur le
trottoir, qui regardait avec des yeux ronds le bout de serviette bleu
pastel dépassant des vêtements de P, cependant qu'elles
s'engouffraient tant bien que mal dans le véhicule.